无囚之暗：第27章 孙浩 Ⅰ 笼中困不住鸟

黑暗像是一团凝固的沥青，把孙浩整个人严丝合缝地封在了里面。

他蜷缩在那个狭窄的检修平台上，这里原本是用来安放信号放大器的，此刻却成了他的棺材。头顶上方，巨大的落石和扭曲的钢筋死死堵住了通往上层的路，偶尔还会有碎石顺着缝隙滑落，发出令人牙酸的“咔嗒”声。而他的左大腿，已经被一根断裂的钢筋彻底贯穿，鲜血正顺着钢筋的螺纹一滴一滴地滴落，坠入下方深不见底的黑暗中。

“嘀嗒……嘀嗒……”

这声音在死寂的空间里被无限拉长，像是在为他倒计时。

剧痛早已麻木，取而代之的是一种深入骨髓的寒冷。孙浩觉得自己像是一块正在融化的冰，体温正顺着伤口疯狂流失。他的眼皮越来越沉，四周的黑暗开始泛起奇异的光斑，像是有人在远处点燃了无数支蜡烛。

“别睡……孙浩，千万别睡……”

他在心里这样默念着，试图抓住那根名为意识的稻草。但身体的本能太过强大，那是一种极度疲惫后的自我保护机制，强行要把他拖入深渊。

恍惚间，他闻到了一股味道。不是血腥味，也不是铁锈味，而是一股混合着泥土、腐叶和某种不知名野花的清香。

那是大山的味道。

孙浩出生在一个地图上连名字都找不到的深山沟里。那时候，天总是蓝得发苦，山是连绵不绝的墨绿色巨兽，把村子死死地圈在怀里。他是家里的老幺，上面有三个姐姐。在那个重男轻女思想还很严重的年代，他本应是家里的宝贝疙瘩，但在那个贫瘠的家里，多一张嘴就意味着多一份饥饿。

他的童年是伴随着泥土和草木灰的味道长大的。父亲是个沉默寡言的石匠，母亲常年咳嗽，脸色蜡黄。孙浩记得最清楚的，是父亲那双布满老茧和裂纹的大手。那双手能把坚硬的青石打磨得像玉一样温润，也能一巴掌把偷嘴的他打得嘴角流血。

“你要记住，咱们是山里的人，命贱，得像石头缝里的野草一样，踩不死，烧不尽。”

父亲在锤石头的时候，总是这样闷声说道。那时候的孙浩不懂什么叫命贱，他只知道饿。山里的野果吃了一茬又一茬，观音土也填过肚子。为了给生病的母亲换一点药钱，十岁的孙浩就敢跟着村里的大人进深山老林采药。

那是他第一次直面死亡。

那天雨下得很大，山路湿滑得像抹了油。同行的一个大哥哥为了采一株绝壁上的“血灵芝”，脚下一滑，整个人像断线的风筝一样坠了下去。孙浩就在离他不到两米的地方，眼睁睁看着那个昨天还给他分烤红薯吃的大哥哥，瞬间变成了谷底的一滩红泥。

恐惧？当然有。孙浩吓得尿了裤子，在雨里瑟瑟发抖。但他没有跑，因为他的背篓里已经装了半篓子草药，那是母亲下个月的救命钱。他抹了一把脸上的雨水和眼泪，咬着牙，继续往上爬。

从那天起，孙浩明白了一个道理：在大山面前，人是渺小的，是脆弱的。但为了活下去，为了那点微不足道的希望，人又必须变得比大山还要硬。

十八岁那年，孙浩离开了大山。他背着一个破旧的帆布包，里面装着两件换洗衣服和父亲塞给他的一把开山刀。他像一只终于飞出笼子的鸟，拼命地往山外飞，往有灯光、有高楼的地方飞。

城市真大啊。车水马龙，霓虹闪烁，那是山里的孩子做梦都不敢想的世界。但城市也真冷啊，比山里的冬天还要冷。

孙浩没文化，没手艺，除了一把子力气，什么都没有。他在工地搬过砖，在饭店洗过碗，在发廊门口当过保安。他被包工头欠过薪，被小混混打过，被城里人嫌弃过身上的土腥味。

但他从来没回过一次头。他知道，回不去了，也不能回。

在这个过程中，他学会了一件事：笑。

不管心里有多苦，不管受了多大的委屈，只要还能站起来，就要对着人笑。哪怕是赔笑，哪怕是傻笑，也要笑。因为他发现，这个世界虽然冷漠，但对笑脸总是宽容一些。

后来，他攒了点钱，盘下了一个小花店。

那是他人生中最幸福的一段时光。他虽然不懂什么花语，不懂什么浪漫，但他懂植物。他知道什么样的土壤适合玫瑰，知道什么时候该给君子兰浇水，知道怎么修剪枝叶才能让花开得更久。

他把花店打理得井井有条，就像当年父亲打磨石头一样，充满了敬畏和耐心。

遇见林秀，是在一个暴雨的午后。

那天店里没什么人，林秀推门进来，躲雨，也躲眼泪。她刚失恋，哭得梨花带雨，手里还紧紧攥着那把湿透的雨伞。

孙浩笨嘴拙舌，不知道怎么安慰人。他只是默默地给她倒了一杯热水，然后从柜台后拿出一束刚包好的向日葵，递到她面前。

“那个……这花叫向日葵，”孙浩挠了挠头，脸红得像个大姑娘，“它总是朝着太阳开。虽然今天下雨，但太阳明天还会出来的。”

林秀愣住了，看着眼前这个憨厚、黝黑、甚至有点土气的男人，看着那束充满生机的向日葵，突然破涕为笑。

后来，林秀成了他的妻子，后来，他们有了一个可爱的女儿，叫孙念。